Mi hijo no se movió. Se quedó frente a Don Carlos, con el expediente en una mano y mi mano en la otra. Todos contuvieron la respiración. Don Carlos, sudoroso, intentó esbozar una sonrisa de superioridad, pero se le borró al instante.
—Quiero que sepas —dijo mi hijo con voz clara y serena— que no te odio. Odio sería darte importancia. Pero sí te compadezco. Tienes todo el dinero del mundo y no tienes nada. Ni honor, ni familia, ni amor.
Don Carlos abrió la boca para replicar, pero mi hijo levantó la mano, deteniéndolo.
—No he terminado. Has vivido doce años con una mentira, y yo he vivido doce años con una madre que me ha dado todo el amor que necesitaba. Ella me enseñó que la verdadera riqueza no está en los bancos, sino en el corazón. Así que quédate con tu dinero, con tu mansión y con tu soledad. Nosotros nos vamos con la conciencia limpia.
Un silencio absoluto siguió a sus palabras. Luego, lenta pero firmemente, mi hijo me cogió de la mano y caminamos hacia la salida. Nadie nos detuvo. Al cruzar la puerta, oímos un sollozo: era Don Carlos, derrumbado en una silla.
No miramos atrás. Salimos al jardín, y la brisa nos envolvió. Mi hijo respiró hondo y dijo:
—Ya está, mamá. Ya está.
—Sí, hijo —respondí, abrazándole—. Ya está.
